Hoy me volvieron a matar

cucaracha

Por Andrés Eidelson

Buenos Aires

Hoy me volvieron a matar.

La culpa es mía, por resucitar.

¡Claro! No me di cuenta. Estos tipos son como cuando alguien mata una cucaracha, del asco nomás, la sigue pisando y pisando, cuando el pobre bicho ya anda caminando por el patio de casa.
El otro día discutíamos con Buda ese tema. Si la cuca llega media entera, digamos, por muerte de viejita o por Raid, vamos por el carril de él y la reencarnamos en renacuajo o rinoceronte. Si llega hecha pelota, le damos boleto de cristiano y le gritamos “Última vuelta”, y allá va la ex cuca.

Bueno, así como pistoean a las cucas con futuro cristiano, así, luego de crucificarme, me dan y me dan y me dan.

Los religiosos, cuando llegan por acá cada muerte de obispo, me hablan de un tal Esteban, como primer mártir de no se qué. Si cuando yo nací, por mi culpa, mataron un montón de pibes y pibas. Ahora que lo escribo, me parece que lo voy a invitar a Freud a tomar unos mates.

Hoy me levanté escuchando a mi León, en mi mente, en mi ser, daba vueltas una canción especial; pero todo mi yo reclamaba unos versos diferentes al estribillo:

Dejamos ir a un ángel
y nos queda esta mierda
que nos mata sin importarle
de dónde venimos, qué hacemos, qué pensamos
si somos obreros, curas o médicos
¡Bajen las armas
que aquí solo hay pibes comiendo!

La verdad, me angustié de nuevo. Como será que me matan hoy. Desde hace 2000 años me siguen pisando y repisando como una cucaracha. Yo no puedo reencarnar en humano, por más que Buda me lo pida, porque ya lo hice, y por eso resucité y por eso me usan de cuca. El gordo tiene buenos sentimientos, pero esta no la entiende.

Hoy me volvieron a matar en Tucumán. Justo ahí. Ahí hice hablar a Belgrano, porque ya me habían ahogado en Moreno. No esperaron ni siquiera un año para pisarme en él. Pero a Tucumán lo mandé a Belgrano, y después me quisieron matar de hambre en él. Justo ahí. Justo cerca de esos montes, dónde me acribillaron por delante y por detrás en los `70. Loco, yo ya morí en Tucumán muchas veces.

Hoy me mataron en Tucumán en forma de Cura Párroco.

¿Escuchaste lo que cantaba León? “Si somos obreros, CURAS o médicos”. La pegó de nuevo. Me volvieron a matar y lo único que hice fue salir a la calle, armado hasta los dientes. Y si, no quedaba otra que armarme hasta los dientes. Ponerme el megáfono en la boca, para denunciar injusticias, es armarme hasta los dientes.

Pasan los años, y tengo que seguir explicando que no soy violento. Ghandi, hace unas semanas, me dijo que alguna vez en el templo de Jerusalem me puse violento y tiré todo a la mierda. Puede ser que me ponga violento con los religiosos cuando son hipócritas o hacen negocios usando mi marca registrada. Pero esta vez, me armé con megáfono y caminata.

Hoy me volvieron a matar, y luego a pisotear, cuando empezaron que era suicidio. Seguro mañana, me vuelven a hacer cuca, diciendo que fue por motivos pasionales con un niño de 4 años discapacitado y hermafrodita. Son tan pero tan predecibles.

Hoy me volvieron a aniquilar, como hace 2000 años, como cuando fusilaron a Pocho, el de la canción de esta mañana, como cuando despidieron a un obrero ayer.

Ahí anda Buda, que nunca pierde el buen humor, aún en mis perores momentos. Anda con un passacasete de esos enormes al hombro. Y me parece escuchar:

La genta en la calle parece más buena,
todo es diferente gracias al amor.

La felicidad, ja, ja, ja, ja, es sentir amor, jo, jo, jo, jo,

hoy hacen cantar, ja, ja, ja, ja,
a mi corazón, jo, jo, jo, jo.

Justo hoy, justo en Tucumán. Me parece que esta vez, Buda me quiere decir algo. Mañana, luego de que me pisoteen de nuevo, miro la suela que se pone arriba mío y te cuento qué me quiso decir Buda.

Mejor me quedo escuchando a Léon:

Voy a cubrir tu lucha más que con flores
Voy a cuidar de tu bondad más que con plegarias.
Post data. “Ante la muerte de un Hermano que no merezco”. + (PE)

 SN 374/16

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